L’amour loup

 » Le soleil avait cette douceur veloutée qu’il lui arrive de prendre quand il veut être tendre avec ceux qui vivent. Des touffes d’herbe, usant d’une violence à la limite de leur déchirure, émergeaient d’entre les rochers et poussaient avec l’insouciance folle que procure une courte existence. Les ruines des fortifications n’étaient plus qu’à une centaine de mètres. On distinguait les restes, bien conservés, d’une porte de l’ancienne Boukhara. Nous nous sommes assis sur l’herbe. J’ai saisi la main de Nawal. Muettement, nous avons laissé filer l’après-midi et avec elle, le sentiment d’oppression qui nous avait saisis au musée. Le soir s’est installé. Finalement, comme des gouttes d’eau qui tombent patiemment dans une coupe et finissent par la remplir, j’ai redit à Nawal que je l’aimais. «